Escenas

-Deja de escurrir el bulto. No te voy a echar la bronca, dime sólo porqué lo has hecho.

-Joder, porque soy una tarado. Estoy loco, te lo he dicho desde el principio.

-No, eso no es verdad. No haces estas cosas porque estés loco, estás loco porque haces esta clase de cosas.

-(Sonrió) Uffff...está bien, de acuerdo, no estoy acostumbrado a tratar con personas inteligentes, bueno no estoy acostumbrado a tratar con personas...Lo cierto es que lo hice...por inercia, por inseguridad, por miedo. Perdóname. Nunca volveré a hacerlo.

No hacía falta ser un genio para saber que ella ya le había perdonado. Tampoco hacía falta ser ningún genio para saber que él volvería a hacerlo antes o después. Pese a todo, ella optó por creerle y darle otra oportunidad. Le resultaba imposible contemplar otra opción.

Ella jamás se arrepintió, ni siquiera cuando él volvió a hacerlo. Eso sí, entonces le dijo adiós con la certeza de haber tomado siempre la decisión correcta.

Nunca más volvió a mirar atrás.

Dicen las malas lenguas, que él nunca la perdonó.

Mi pecado capital es la nostalgia.

Dice el periódico
que la crisis esconómica y las hipotecas
reducen
y complican los divorcios.

Me pregunto qué pasará entre tú y yo
que vivimos alejados del mundo real,
no leemos la prensa,
ni vemos la televisión.
En nuestra casa de muñecas no hay que pagar hipoteca,
aunque el precio de jugar, a veces,
resulta alto.

Algún día nos echarán de aquí,
no se puede ser okupa eternamente,
pero es tan cómodo vivir de los sueños de otros.

No sé porqué,
nadie nos ha enseñado
a decirnos
adiós.

Categorías

Hay sólo dos clases de personas:

Los que entienden La destrucción o el amor (Vicente Alexaindre) bien como oración disyuntiva, bien como equivalencia entre ambos conceptos.

Y si no quiero, ¿qué?

No todos los rusos se llaman Iván.

Noche de fado

Hoy es uno de esos días en los que no busco el camino solitario
y no paso frente a ese hotel en el que nunca estuvimos
y que siempre me recuerda a ti,

hoy es uno de esos días en que no puedo sonreír porque me sangran los labios,
hoy es uno de esos días en que el teléfono no suena
y me apetece ir a París y tirarlo por el Sena,
hoy es uno de esos días en que Proust me resulta aburrido,
pero me inflo a magdalenas
y cierro los ojos para recordar el olor de tu piel,

hoy es uno de esos días en que me siento como una virgen sangrante en el matadero,
hoy es uno de esos días en que me gustaría estar en Lisboa,
o mejor aún, ser Lisboa,
hoy es uno de esos de esos días
en que no hay billetes para ningún sitio,
hoy es uno de esos días
en los que me cuesta existir

Entre el ser y la nada, elegí el dolor

No, no soy esa que vosotros creeis.
Esa que ama tanto
y tan bien.
Abnegada,
generosa
y valiente.
De verdad que yo no soy ésa.

Yo amo las ausencias,
el dolor,
los huecos,
amo sólo
lo que no-es.

Algunos lo saben ya, no he podido engañarles:
a veces, no siempre,
me descubren y desmontan
las coartadas tan hábilmente trazadas.
Así, yo parezco esa otra,
la abandonada,
la dolida,
la no culpable.
Eso es lo más importante,
no parecer nunca
la culpable.

Tampoco puedo decir que sea esa otra que pretendo
algunas noches
en que más escéptica de lo normal,
finjo frialdad o descreímiento.
De verdad que yo tampoco soy ésa.

Yo temo el abandono,
la necesidad,
la dependencia.
Temo conseguir algo
que pueda perder.

Decía Sarte que la apariencia
revela nuestra esencia.
Es decir, que no somos una cosa diferente
de lo que parecemos.
Pienso que esto es algo como la bolsa o la vida.
Y perdonad mi egocentrismo, pero es
o Sartre...
o yo...

Mano a mano

Las preguntas sobre el tamaño del pene son como las preguntas de la metafisica:
uno sabe que no hay respuesta, pero no puede dejar de hacérselas.

Metro de Madrid informa...

Llega nuestro fin de trayecto,
es como el vértigo de caerme en el espacio que hay entre el vagón de metro y el andén,
ya no hay más estaciones en curva
y los planos
no nos sirven de nada.

Yo quería conocer todas las estaciones ,
cada una de sus bocas,
la zona B, el metro ligero,
perderme en la red de transporte público de Madrid.
Reaparecer en Sol,
centro neurálgico de nosotros mismos,
abarcar toda la ciudad, a golpe de tacón.

La realidad es otra bien distinta,
esta ciudad,
que ni cuando duerme deja de crecer,
me resulta inabarcable,
pero se me ha quedado
pequeña.

Hermosos y vencidos

A veces soy cruel y vanidosa y disfruto humillándote. Eso me dicen. Pero tú nunca dices nada. Y yo sigo apurando el fino y resistente hilo que nos une, esperando que algún día te rebeles y me reproches, porque eso significaría que te importo, que al menos lo he hecho alguna vez.

Sé que me ciego y sólo veo mis heridas y las relamo con placer hasta infectarlas.Y juro que busco signos en tu piel de que tú también lloraste, pero todo está igual de muerto que siempre.

Y tú apuntas en tu cuaderno todos los nombres, pero nunca dices nada.Y yo sigo dándote nombres que apuntar, esperando que un día quemes las hojas delante de mí.

Sé que me miento y no te he perdonado. Pero tú a mi tampoco. El día del Juicio final, tal vez nos encuentren como en esa novela de Cohen, Hermosos y vencidos.

Error de cálculo

Empleé tantas energías en resultarte imprescindible, que no comprendí que lo que tú querías era que fuese yo quien te necesitara.

Pos-it

Yo te conté en qué consistía el síndrome de Stendhal.
Tú me explicaste lo que significaba mesmerizar.
Con estos ingredientes, el pastel nunca va quedar bien, por mucho que modifiquemos la receta.
Me pondré un imán en la nevera para no olvidarlo.

Crónica de una muerte anunciada

Nunca he sido valiente, siempre estoy tirándome faroles, viviendo de rentas. Todavía engaño a muchos, pero a mi no me puedo mentir.
Soy la enferma imaginaria, la que ha incorporado a su esencia, la nostalgia, la carencia, la melancolía y el fracaso, para no tener que construirse de nuevo. El cobarde, ya lo sabemos, es un fingidor.
Y en pleno duelo de una muerte que me ronda hace tiempo, te lloro el metro, mientras leo los poemas que escribió Carver en sus últimos días. Y trato de reunir el valor suficiente para matarte, para nacer yo.

Ella y él, de Cuatro Caminos a Sol, todo un trayecto juntos en el metro sin dirigirse la palabra, sin mirarse, ni tan siquiera con el rabillo del ojo. A la salida caminan uno detrás del otro, en fila india.
Y aún me preguntas de qué tengo miedo...