Pessoa (Alberto Caeiro)

Soy un guardador de rebaños.
El rebaño es mis pensamientos
y todos mis pensamientos son sensaciones.

Pienso con los ojos y con los oídos
y con las manos y los pies
y con la nariz y la boca.
Pensar una flor es verla y olerla
y comerse una fruta es conocer su sentido.

Por eso cuando,en un día de calor,
me siento triste de disfrutarlo tanto,
y me acuesto estirado en la hierba,
y cierro los ojos calientes,
siento a todo mi cuerpo acostado en la realidad,
sé la verdad y soy feliz.

El seductor

Clint está en forma, alto, joven y guapo pese a lo que digan algunos, Clint no juega mal al billar, pero no quiere enseñarme, dice que eso es cosa de Paul, Clint no sabe quien es Edipo, ni Electra, clint parece listo y peligroso, no hicimos el amor, pero lleva un escupitajo mío en su bragueta, para que no me olvide, Clint es un tipo duro, por eso yo me despedí fríamente y no le invité a venir con nosotros, aunque después no dejaba de mirar a la puerta esperando que entrara al bar en el que nos conocimos, pero Clint no vino, Clint es el único hombre en los últimos meses que no me ha pedido el teléfono y el único que me gustaría que me llamara, pero no sé si habrá teléfono en el Oeste...

De tirafondos, penes luminosos y otros objetos fálicos

Ayer el ferretero me regaló dos tirafondos, lo triste es que es el mejor regalo que me hace un hombre desde que otro como un caballero andante regateó con la chinita y me compró uno como el que se me había estropeado, lo utilizamos para nuestros juegos eróticos y con el calentón lo olvidamos en algún sitio, a mi me daban dos, pero la avaricia rompió el saco y me quede sin ninguno de los dos, si es que yo también soy una analfabeta emocional que mira solo a su ombligo , aunque defienda el amor cósmico y decidí por ello que sería mejor no terminar nunca Rayuela, aunque siga escuchando a The Cure, pero aun no he encontrado The cure for pain, aunque tome más morfina de la que debiera y sigo esperando todavía esa canción que nunca me escribiste...

Posibilidad de escape

Ayer me quejaba porque mi teléfono estaba mudo, hoy me horroriza que vuelva a sonar, tener y no tener, primero lo dijo Hemingway, más tarde fue su amigo Hawks, pero la Bacall tenía a Boggy y la Hepburn a Tracy y Liz a Burton y pienso que tal vez yo, como LeTour tenga una posibilidad de escape, aunque es más probable que acabe como Marianne tirándome desde un rascacielos, pero Dafoe también tenía insomnio y también escribía un diario con la esperanza de encontrar su camino, pero sobre todo de redimirse, pero Dafoe no es Robbie Robertson y no hay que confundirlos, aunque se parezcan y la redención es un concepto cristiano y siempre está presente en las pelis de Schrader, Ferrara o Scorsese, éste último de origen italo americano, aunque seguro que no milanes, porque en Milán no hay más que escalopes y tiendas con ropa cara y deben tener a la Venus de Milo y a alguna que otra Venus con brazos o sin brazos, pero con el corazón entero y Ferrara era del Bronx, donde trabajo yo ahora y fue un teniente corrupto y tenía una adicción como la mía y qué le vamos a hacer, yo tenía que perder y he perdido contigo...

Caperucita se ha ido

Por fin lo he hecho, hoy como una autómata he cogido el autobús, le he dado al timbre en la parada y he ido a ver a mi ángel exterminador, le he notado ausente, no enfadado, pero sí mucho más frío y distante de lo habitual, me ha entristecido, aunque lo comprendo, estaba ocupado y supongo que algo molesto conmigo por mi poca palabra, tampoco puedo culparle por haberme reemplazado al ver que pasaban los días y no volvía, yo sé que no era la única, pero sí de sus favoritas, ha sido el principio del adiós, el primer corte con el padre ya no soy la niña asustada que teme al dolor y pide una piruleta, ahora soy una mujer que sale pletórica y va a comprarse ella misma la piruleta porque sabe que ha sido buena y lo merece, Caperucita se convirtió en Fiona que puede con todos los malos y no se deja intimidar por el Lobo...

Caperucita feroz

Mi ángel exterminador está enfadado porque no voy a verle, prometí visitarle hace más de un año, pero nunca voy, vive lejos, aunque hay un autobús que me deja frente a su puerta, sin transbordo ni nada, tan fácil como borrar tu número del móvil, tan difícil como olvidarlo, Caperucita conoce el camino, pero prefiere quedarse en el bosque jugando con el Lobo, Caperucita no sabe conducir, pero le encanta ir en coche, perderse por los caminos más peligrosos, Caperucita es tonta, pero tiene los ojos verdes y engatusa a los gorriones y a los pavos reales, pero siempre la acaban embaucando los lobos y los gatos con botas, pero Caperucita sigue sonriendo ajena a su estupidez, Caperucita hace pellas porque en el colegio le tiran de las trenzas y la hacen llorar, porque Caperucita es más alta que las niñas de su clase y parece mayor, pero es una llorica y cuando nadie la ve juega con sus muñecas y les hace vestidos, Caperucita tenía mucha imaginación, pero le hicieron engullirla con su pera, su manzana y su quesito en el recreo y Caperucita se hinchó como un globo y empezó a subir y a subir y a subir...

La soledad del corredor de fondo

Siempre corriendo delante de la realidad para no ser alcanzada por las noches de tele en el sofá, las tardes de sábado de compra semanal, los domingos de cine y comida basura, para qué conformarse con eso pudiendo tener fines de semana de tres días con tipos a los que nunca volverás a ver y ensoñaciones de príncipes que matan a los dragones o carreteras perdidas que no conducen a ningún lugar y cenas con velitas para dos siempre es con otro, amor, nunca contigo, quería sinceridad, pues me aplico el cuento, yo también soy cobarde y también necesito crearme paraísos artificiales que me alejen de la realidad y el camino a casa ha sido extraño no sabía si debía estar contenta, triste o asustada y no dejaba de mirarme en todos los espejos que encontraba buscando una razón, pero no hay razones en el amor bien debería ya saberlo y mientras, él se preocupaba por si llegaba bien a casa, sin saber que aún no he llegado, que todavía sigo corriendo delante de la realidad...

El amante de Amador, La ardilla Rosa y La furcia de Logan

Siempre voy al Amador por si apareces, todos tenemos un Amador en nuestra vida, aunque no seamos J., ni J. el de los planetas, ni J. el de la Ardilla roja, ese que se inventaba una vida junto a la amnésica Emma Suárez que le sigue el juego sabiendo desde el principio que miente y yo ya no voy al Amador por miedo a encontrarte con ELLA y porque he prometido no mandar más cartas y no pasar por allí, aunque bien sabía cuando lo hice que esa segunda promesa me haría esclava y ya soy esclava de demasiadas cosas, pero no es fácil romper las ataduras y Logan no lo hubiera conseguido sin Jessica y sin Francis, porque los actos de uno no son más que reflejo del otro y ya tenemos un triángulo más, pero un triángulo es siempre mejor que un cuadrilátero y el cuadrilátero de la muerte queda muy lejos ya, aunque todavía me despierte a veces en mitad de la noche llorando y sudando por la misma vieja pesadilla, pero ya no tengo frío aunque vaya en pantalón corto, porque dos pistolas calientan mis muslos y el alcohol también ayuda, pero han sido demasiados excesos, me tomaré unos días de abstinencia, así que puede que vuelvan los días de frío, a no ser que coja al toro por sus cuernos y salga a buscar hombres-muesca a los que meter en mi cama y entonces esta vuelva a arder a 0º Farenheit...

La Ultima Cena

Porque siempre es la Ultima Cena, siempre me digo que está será la última Ceremonia que celebre, la última vez que pise esos tugurios de conversaciones banales teñidas de paranoia y violencia contenida, esas mesas llenas de polvo blanco, miserias y soledades, esos baños llenos de tipos que buscan cariño y comprensión, pero no saben dar un abrazo, porque no soy mejor que ellos, aunque a veces lo olvide y es mejor dormirse la noche del día siguiente que la mañana de ese mismo día y después de la tormenta siempre llega la calma y la vuelta es siempre dura y el café necesita el doble de azúcar y yo vuelvo a mirar el teléfono esperando noticias tuyas, pero siempre es otro el que llama y me doy cuenta de nuevo que nosotros, curioso pronombre, excluye siempre a alguien...

Ceremonia de la Confusión

Noches de sábado salvajes, qué lejos quedan esas noches tranquilas en que me citaba con Clint, Clint el Bueno, pero el Bueno nunca es tan Bueno, ni el Malo es tan Malo, ni siquiera el Feo es tan Feo como parece, solo Morricone es simplemente Morricone , pero qué importa si ya no hay hombres como Clint y yo no soy capaz de amar como odiaba Gilda porque el amor es sólo un juego de espejos y si no le echas tiza al taco no afinarás la puntería, porque ningún juego es tan peligroso como el billar y eso lo saben hasta los niños, y a la cama se va a dormir y a follar a los baños de tugurios donde indios desdentados regalan cápsulas del amor y los hombres van con mono, cinturón y caja de herramientas y yo tiro las cervezas al suelo, pero no pasa nada porque siempre hay algún chico que te regala otra y otra y otra, pero todo esto es después de la capsulita y ya no sabes si es cerveza o champange y tal vez estés en un viñedo o sobrevolando África, pero muy bien sabes que puedes estar en Gijón en un bar de mala muerte y escuchando a Bisbal y puede que la cerveza sea la misma de hace dos horas y esté caliente ya, pero si Arrabal celebra ceremonias por qué no vas a hacer tu lo propio y si no engraso los ejes de mi carreta es porque me gusta que suenen, así, al compás de mis pensamientos obsesivos, compulsivos, repetitivos, contradictorios hasta que elija el silencio o deje de pensar...

Hoy es noche de Fado

Hoy es uno de esos días en los que no busco el camino solitario y no paso frente a ese hotel en el que nunca estuvimos, pero que siempre me recuerda a ti, hoy es uno de esos días en que no puedo sonreír porque me sangran los labios, hoy es uno de esos días en que el teléfono no suena y me apetece ir a París y tirarlo por el Sena, hoy es uno de esos días en que un compañero de trabajo amenaza con agredirme, hoy es uno de esos días en que Proust me resulta aburrido, pero me inflo a magdalenas y cierro los ojos para recordar el olor de tu piel, hoy es uno de esos días en que me pongo gafas de sol para camuflarme de la mirada inquisitiva de los transeuntes, hoy es uno de esos de esos días en que no hay billetes para ningún sitio, hoy es uno de esos días en que me siento como una virgen sangrante en el matadero y me cepillo los dientes con flúor después de cada comida, hoy es uno de esos días en que me gustaría estar en Lisboa y sobre todo SER Lisboa, hoy es uno de esos días en que me siento como un explorador que ha descubierto un país extraordinario del que jamás podrá regresar para darlo a conocer al mundo porque el nombre de esa tierra es infierno...

Mi madre era una camarera vestida de mandarina, encontró a mi padre en una lata de sardinas

Ya no hay manzanas para Eva, ni limones para Susan, la helada ha estropeado toda la fruta, todo está podrido, nos dejamos abrumar por el concepto de pecado, y Pedro Abelardo dejó muy claro la distinción entre vicio y pecado, aunque ya no la recuerdo, se la preguntaré a mi pupilo, se la he explicado esta misma tarde, antes de ir a la frutería, pero olvidé la lista de la compra y confundí los tomates con los kiwis y las fresas con los aguacates que no me llevé porque la frutera me dijo que eran alucinógenos, pero la culpa no fue mía sino del gato que se comió la lista y sonrió como el gato de Cheshire que no quiso indicarme el camino, porque yo creo que en el fondo estaba secretamente enamorado de mí y quería retenerme a su lado el mayor tiempo posible, pero me di cuenta y huí, corrí bien lejos, congelándome de frío por no llevar profilácticos en los bolsillos y le maldije, con la voz quebrada como siempre, porque hace tiempo que mi voz, bien lo sabeis todos, suena tan desafinada...

Mi cama arde a 0 º Farenheit

El frío hace a los seres humanos crueles, el calor hace a los seres humanos agresivos por eso yo me sumerjo en mi bañera de cubitos mientras sueño que estoy en Río bailando samba con un solícito brasileño y pienso que me gustaría sentirme como en un sórdido teatro de títeres porque me gusta como suena sórdido-teatro-de- títeres, pero más sórdido aún es mi planeta, el planeta de la piruleta, donde no hace frío ni calor y donde TODOS los hombres tienen novia, porque yo siempre lo he sabido, yo al igual que alfonso y que francisco, sólo puedo ser feliz en MI PELICULA donde no hay embotellamientos ni tiempos muertos y yo puedo elegir la banda sonora y cuando estoy triste suena Neil Young, The Cure o Nacho Vegas, pero no siempre fui esa chica triste y antes escuchaba bossanova, sí yo era la chica que cantaba y escuchaba bossanova, pero nunca seré La chica de Ipanema, nunca seré la chica de ... pero si algún día me entrevistan mentiré y me haré pasar por una musa de la nouvelle vague, pero todos verán que se trata de una comedia surrealista, ni más ni menos que un sórdido teatro de títeres (y ya van dos) en el que viajar como trenes en la noche porque las películas son más armoniosas que la vida, pero esto ya lo ha dicho alguien antes que yo...